Lời Xin Lỗi Gửi Bác Bảo Vệ Tầng Hầm

Hôm đó là một ngày tồi tệ nhất trong sự nghiệp của tôi. Dự án tôi chuẩn bị suốt nửa năm bị khách hàng hủy bỏ, sếp gọi lên phòng riêng mắng té tát suốt một giờ đồng hồ. Tôi rời văn phòng với tâm trạng ức chế tột độ, bước xuống hầm gửi xe với bước chân bực dọc.

Khi quẹt thẻ xe, máy quét bị lỗi khiến thanh chắn không mở. Bác bảo vệ già — người mà ngày nào tôi cũng thấy ngồi cặm cụi trong bốt gác — vội vàng chạy ra cầm thẻ quẹt lại giúp tôi. Vì tay bác run rẩy nên quẹt trượt mất hai lần.

Không kiềm chế được cơn nóng giận, tôi quát ầm lên:
— "Bác làm ăn kiểu gì thế? Có cái thẻ cũng không quẹt xong! Tôi đang có việc gấp, mất thời gian của tôi ai đền?"

Bác bảo vệ sững sờ. Đôi mắt đùng đục của bác thoáng nét bối rối và tủi thân. Bác cúi đầu lí nhí:
— "Tôi xin lỗi cậu... Mắt tôi dạo này kém quá, cậu thông cảm cho tôi."

Tôi rồ ga phóng vụt đi, để lại người đàn ông già đứng chơ vơ trong làn khói xe ngột ngạt dưới tầng hầm.

Tối hôm đó về nhà, tôi không tài nào chợp mắt được. Hình ảnh người đàn ông tóc bạc cúi đầu xin lỗi một kẻ đáng tuổi con mình cứ ám ảnh tâm trí tôi như một nhát dao cứa vào lòng tự trọng. Bác ấy có tội tình gì đâu? Bác ấy chỉ là nạn nhân của sự tức giận hèn nhát mà tôi không dám trút lên người đã mắng mình.

Sáng hôm sau, tôi đến tòa nhà sớm hơn thường lệ ba mươi phút. Tôi ghé tiệm bánh mua một hộp bánh ngọt và một bình cà phê nóng. Bước đến bốt bảo vệ, tôi cúi gập người trước bác:
— "Bác ơi, hôm qua cháu đã cư xử rất tệ. Cháu thành thật xin lỗi bác ạ!"

Bác bảo vệ ngỡ ngàng nhìn tôi, rồi nụ cười hiền hậu nở trên gương mặt đầy nếp nhăn:
— "Ai đi làm cũng có lúc mệt mỏi mà cậu. Tôi quên rồi, cậu đừng để bụng nữa."

Khoảnh khắc ấy, tôi hiểu rằng sự trưởng thành của một con người không đo bằng vị trí họ ngồi hay số tiền họ kiếm được, mà đo bằng lòng bao dung và sự dũng cảm dám nhận lỗi khi mình sai.